Ex Oriente Lux

Mercurio, guía de los caminantes...

La brisa acama el trigo en un movimiento ritmado, a la espera de las amapolas.

No solo de pan vive el hombre. También de hermosas palabras captadas en el espacio interestelar.

Misteriosos los dos post precedentes, Charles.

Será porque está en la encrucijada de la semana, y como tal te toca elegir el camino a seguir.

Me gusta los telegramas que estás enviando estos días al infinito. Y creo que no soy el único.

Salu2

siempre es poesía leerte... :)

Perfectamente expresado, mensajero y comerciante tu Mercurio, que con sus pies alados este Hermes lleve a buen puerto la magnífica semana con que nos estas obsequiando desde tu cuaderno.

Hoy he sido testigo
de la muerte del viento
salteador de caminos,
sorpresa de viajeros.
Le vi llevar a rastras
a sus cuevas de sombra
sus tesoros robados a los árboles,
su calderilla de hojas,
prisionero después
entre lanzas de lluvia
abrirse el paso a silbos
para emprender la fuga
y escalar los tejados
y escurrirse vestido
con traje de papel
inflado de suspiros;
transmitir sus señales
a las espigas cómplices
silbando y acarreando
su gran botín de flores.
De la colgante cuerda
de una campana, al cabo,
vi balancearse el viento
ya sin vida, ahorcado.

(Jorge Carrera Andrade, Aventura y muerte del viento)

"Y dijo: Hay un sonido
dentro del vaso...
¿De qué color?, yo dije. Estás mintiendo.
Sacó un plato pequeño y dibujó en la entraña
de la porcelana,
con sus uñas maduras,
con su aliento y el humo de un cigarro,
una casa,
un camino de piedra estremecida,
como los niños.
-¿Ves?
¿No oyes el viento en la piedra ahora?
Sopló sobre el dibujo
y no hubo nada. "Adiós.
Yo soy el Rey del Humo"."
(Claudio Rodriguez: Una aparición (extracto)

Paradoja: Mercurio, mensajero de pies alados de los dioses, así llamado por los romanos ya que se movía más rápido que ningún otro planeta, en el que un día corresponden a 176 días de los nuestros.
Pero dejemos hablar al viento en boca de O. Paz
"Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire siempre de viaje"

Dámaso Alonso:

VIENTO DE NOCHE
El viento es un can sin dueño,
que lame la noche inmensa.
La noche no tiene sueño.
Y el hombre, entre sueños, piensa.

Y el hombre sueña, dormido,
que el viento es un can sin dueño,
que aúlla a sus pies tendido
para lamerle el ensueño.

Y aun no ha sonado la hora.

La noche no tiene sueño:
¡alerta, la veladora!

Por cierto, la festividad de Mercurio en la antigua Roma se celebraba el 15 de mayo. Casi le damos a la serendipia de nuevo...

Sobre el viento y más particulares:

"Usted quiere saber por qué y cómo empecé a escribir poesía y qué poetas o tipo de poesía me emocionaron e influyeron en mí. Para responder a la primera parte de esta pregunta diría que en primer lugar quería escribir poesía porque me había enamorado de las palabras. Los primeros poemas que conocí fueron canciones infantiles, y antes de poder leerlas, me había enamorado de sus palabras, sólo de sus palabras. Lo que las palabras representaban, simbolizaban o querían decir tenían una importancia muy secundaria: lo que importaba era su sonido cuando las oía por primera vez en los labios de remota e incomprensible gente grande que, por alguna razón, vivía en mi mundo. Y para mí esas palabras eran como pueden ser para un sordo de nacimiento que ha recuperado milagrosamente el oído: los tañidos de las campanas, los sonidos de instrumentos musicales, los rumores del viento, el mar y la lluvia, el ruido de los carros de lechero, los golpes de los cascos sobre el empedrado, el jugueteo de las ramas contra el vidrio de una ventana. No me importaba lo que decían las palabras, ni tampoco lo que le sucediera a Jack, a Jill, a la Madre Oca y a todos los demás; me importaban las formas sonoras que sus nombres y las palabras que describían sus acciones creaba en mis oídos; me importaban los colores que las palabras arrojaban a mis ojos..."

(Manifiesto poético de Dylan Thomas)

"me importaban los colores que las palabras arrojaban a mis ojos..."

Y tu haces que me importen los sonidos que la viven en la imagen del trigo acariciado por el viento....

El alimento, además de mi atadura al mundo, es la caricia que el mundo me da. Tiene doble naturaleza...